Chaque aurore, les voyances technique poétique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, étendant sans relâche. Des voix sans noms, porteuses d’espoirs, de pensées, de désespoir de temps en temps, traversaient les dunes immobiles pour atteindre les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à tout question sans hésitation, soufflant mollement sur les surfaces scintillantes, libérant les voyances prochaines qui défilaient censées ses yeux avec une pureté poignante. Mais la avertissement qui s’effaçait en renouveau devenait une méfiance constante. Djibril ébaucha à enlever jusqu’aux mémoires les plus accessibles : le bon goût des aliments qu’il aimait au moyen Âge, l’odeur du jasmin qui fleurissait similaire à sa domicile d’enfance, le sceau de voix de sa mère, disparue depuis des siècles. Chaque aube, les formes de son symbole s’effritaient lentement, remplacés par un vide à 0%, silencieux et oppressant. Pourtant, son exercice professionnel avait une acception profond. Chaque réprésentation révélée aux étrangers au tel ramenait à la surface un fragment oublié du monde qui avait habité cette grande ville engloutie. Au foyer des visions individuelles surgissaient parfois des plateaux d'avant : une place de marché mobile, des figures aimables, un temple colossale aux colonnes gravées, perdu marqué par les sables depuis très longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, produisant une patchwork difficile qui tentait de être en convalescence une légende effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus seulement une méthode d’aider ceux à l’autre barrière du communauté. Elle devenait une clef pour ramener une civilisation personnelle à la vie. Les cristal, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une intentionnalité éclaircissement, notamment s’ils souhaitaient eux aussi se pouvoir affecter de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus ses chakras s’épuisait, laissant derrière lui des fragments perdus assurément pour toujours. Il sentait toutefois que cette appel ancestrale était attachée à lui d’une de style inexplicable. Certains visages, capturés dans les voyances des cristal, lui semblaient familiers, à savoir s’il les avait déjà croisés dans un à brûle-pourpoint lointain. La limite entre ses propres souvenirs et les gens du monde refroidi devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle qui vit d’une mémoire collective, au coût de la sienne. Au cours des journées, sous la température écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait toutefois de souffler sur les cristaux, conscient que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les prédictions gravées sur les murs et la poussière froide des histoires sacrifiés.
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